Plaqueta de edición propia.
Contiene 29 poemas escritos entre 2002 y 2018.
Se difunde gratuitamente. Contactar a pecarducci@gmail.com
domingo, 27 de diciembre de 2020
martes, 15 de diciembre de 2020
EL AÑO QUE NUNCA EXISTIÓ - POÉTICAS DE LA PANDEMIA
Plaqueta de edición propia.
Contiene 27 poemas escritos en 2020 sobre la pandemia del Covid-19.
Se difunde gratuitamente. Contactar a pecarducci@gmail.com
lunes, 26 de octubre de 2020
Una tarde de lluvia
una tarde de lluvia
me sumergí en Miguel Hernández
sin más pertrechos que unas antiparras
despojadas de prejuicio
no pudo haber sido que un poeta
casi centenario nunca
me haya venido a buscar
para enseñarme cómo uno debe
enfrentarse a sí mismo con las armas
del verso liberador
yo que siempre creí que las banderas
rojas y negras flameaban
en los ojos miserables de los pueblos
sedientos de futuro
y Miguel Hernández que rimaba
trincheras con enredaderas
y cañones con canciones
y disparaba porvenires con el alma
con gatillos de pan
y empuñaduras de azafrán
porque un poeta es parte de su tiempo
pero también arroja sus botellas
a la mar de su futuro
para que alguien como yo
lego en audacias
las recoja de la orilla del presente
una tarde de lluvia
y me sumerja en sus aguas claras
clarísimas
y desde el interior
izarme
flamear como bandera rojinegra
como era este plan
el del futuro mejor
el del presente de Miguel
tiznado del paisaje cotidiano
de lo que verdaderamente
importa
la vida
me sumergí en Miguel Hernández
sin más pertrechos que unas antiparras
despojadas de prejuicio
casi centenario nunca
me haya venido a buscar
para enseñarme cómo uno debe
enfrentarse a sí mismo con las armas
del verso liberador
rojas y negras flameaban
en los ojos miserables de los pueblos
sedientos de futuro
trincheras con enredaderas
y cañones con canciones
y disparaba porvenires con el alma
con gatillos de pan
y empuñaduras de azafrán
pero también arroja sus botellas
a la mar de su futuro
para que alguien como yo
lego en audacias
las recoja de la orilla del presente
una tarde de lluvia
y me sumerja en sus aguas claras
izarme
flamear como bandera rojinegra
como era este plan
el del futuro mejor
el del presente de Miguel
tiznado del paisaje cotidiano
de lo que verdaderamente
importa
la vida
Precipitaciones
dicen que en otros mundos
a veces llueve
en Venus llueve ácido sulfúrico
en Titán llueve metano
en el corazón de Neptuno llueven diamantes
dicen haber visto nubes surcando Plutón
en mundos más lejanos
con nombres de largas cifras numéricas
se estipula que llueven rocas, hierro y vidrio
lo dice la NASA
hay imágenes que lo demuestran
en la Tierra
siempre llueve en algún lado y
siempre hay alguien triste que llora y
acompaña la lluvia con otra lluvia
en la Tierra
hay quien añora
ver la lluvia en otro mundo
así como hay quienes ven
otros mundos en la lluvia
mundos que la mayoría deshecha
con encierros, paraguas
y blasfemias
todas esas formas de lluvia
que alguna vez perdimos
o soñamos o maldecimos
todos esos mundos todo
ese sistema galáctico
comprendido en cada gota
toda gota
que cae
lunes, 25 de mayo de 2020
Río siempre
a Sofi
en un río de montaña
tirábamos piedras al agua
y pedíamos deseos
yo tratando de frenar al sol
viendo a la tarde escabullirse
entre los dedos nevados allá lejos
ella con la responsabilidad
de sus seis años
ayudando al mundo a ponerse bello
hacía calor
hacía un tiempo de maravillas pequeñas
fluyendo río arriba
hacia los brazos más grandes que pudieran
sostener la infancia
caminábamos sobre las piedras
tomados de la mano
resbalábamos de cuando en cuando
y sentíamos al río
escapar de nuestros pies
hacia el futuro
yo sabía de lo fugaz del tiempo
el río, la montaña sabían
ella no
ella era una piedrita más
pero de esas lindas
con formas y colores raros
que a veces uno se guarda
por si acaso
Confesión
Es que iba
con las manos ocupadas, señor juez, una
sosteniendo una bolsa
con un libro adentro que había comprado
hacía instantes,
la otra en el bolsillo
por esas cuestiones del tiempo.
Había sol esa tarde
y en la parada del colectivo unas dos personas.
De súbito la vi, era de esas anaranjadas
con manchas negras,
de las comunes, vio,
justo cuando giré
para abrir la mochila,
no recuerdo con qué objeto.
Era de esas comunes, como le dije,
aunque en éstos días parece
tan poco común ver en la ciudad
mariposas y otros seres mitológicos.
¿Cuánto hace que Ud.
no ve una luciérnaga, por ejemplo?
Entiendame, señor juez, la vida
es urgencia últimamente.
El ojo aletargado ya no reposa en la maravilla,
olvidó el color del cielo,
la textura de las sombras.
En fin, que estaba por abrir la mochila y ella ahí posada, inmóvil.
Destiné un minuto a evaluar la situación.
¿Por qué allí? ¿Descansaba?
¿Cuánto hacía que venía conmigo?
Busqué alguna mirada cómplice,
en mis compañeros de fila,
en algún transeúnte, alguien que me dijera
“qué linda mascota la que sacaste a pasear", pero
todos en sus urgencias, sus sueños,
sus cosas importantes.
Vea, ni siquiera atiné
a agarrarla de las alas,
como hacían los niños de antaño,
ni a asustarme, como hacen
los de ahora ante lo desconocido.
La verdad es que quise
que me acompañara un rato.
No adoptarla, llevármela a casa,
aunque no hubiera estado mal,
porque sé que viven poco,
me han contado.
Ahora bien, Ud. correctamente pensará
que el primer impulso que tuve,
fue hacer lo que todo
respetuoso de las actuales leyes haría.
Es decir, tomar una foto y compartirla
en la red social.
Y no lo niego. Fue exactamente eso
lo que pensé hacer.
Pero no pude.
Se adueñó de mí un mundano egoísmo.
Sabía que con mi actitud
me ganaría el desprecio
de la comunidad, que sería sometido
a juicio, a escarnio,
y sin embargo decidí privar
a la sociedad de tal momento de ternura.
Me declaro culpable, señor juez,
de no cumplir con mi deber,
de no cumplir con la coherencia
del ciudadano adaptado.
Soy conciente del daño cometido,
de haber herido integridades
y alterado el orden público.
Es por eso que me pongo
a su entera disposición.
Que sea justicia
poética, le pido,
señor juez.
Kafka
Solía ir con un libro de Kafka
bajo el brazo
intentando impresionar
a los que aún andaban vivos
por la calle
esperaba que alguno viniera
espantándose las moscas
a felicitarme por tamaña gesta
no cualquiera va por la calle
con un libro de Kafka
recuerdo lo que intentaba hacer quizá
era replicar aquel momento de mis veinte
almorzando en la vereda de overol
y una edición barata de Edipo Rey
otro obrero que pasaba ya encanecido
felicitaba mi juvenil atrevimiento
y yo me sentía el rey
de los obreros lectores
lo cierto es que leí poco a Kafka
pero ese libro tenía en la tapa su nombre
en letras grandes y yo
buscaba alguien vivo que se acercara
a espantarme las angustias
quizá elegí mal el autor
domingo, 1 de marzo de 2020
Plantarse
hay que plantarse frente a la vida
elegir una maceta
echarse tierra
regarse
porque si uno no se planta solo
vienen otros
a que lo planten
o peor, a plantar lo que quieren
vienen talando desmalezando
haciendo lugar para sus plantitas
para que trepe
su frondosidad abrumadora
si uno no se planta
no echa raíces
decían los abuelos
si uno no se planta
las raíces de los otros
nos toman por asalto
decía el general
siempre había un general
que decía
una vez estuve frente a la vida
pero no me planté
enseguida vinieron esos
otros con sus macetas
con sus palas sus regaderas
a querer plantarse
y uno no sabe
si lo hacen a propósito
o si el propósito los hace a ellos
lo más probable es que la vida
no quiere que uno se plante.
seguramente nos quiere hechos
un manojo de semillas
muertas
relegados
a ser siempre posibilidad,
en la imposibilidad
de que el viento nos desparrame
y logremos fecundarla.
Vamos a volver
se ha consumado el descenso
de la vieja forma de hacer las cosas
me decía la vieja que barre
temprano cuando pasaba
a hacer mis cosas
me dejó pensando
a dónde iremos a parar
si parece que caemos parados
cuando nos bajan de un piedrazo
desde la tribuna visitante
es cierto
hay que enmendar errores
trabajarnos más las manos
los pies
con los que embarramos el campo de juego a diario
porque así no vamos a ningún lado
me decía la vieja
amarga fruta
me decía el verdulero
la que nos toca comernos de parados
pero este juego es así
el que no la gana la empata
en el último minuto
y sino para qué vivimos
la siesta del entretiempo
con un ojo despierto
y dale que siga la joda
me grita el feriado
siga siga
total el baile lo bailamos entre todos
con careta sin careta
sin arquero y en orsai
total
ni el pitazo del final
entonces pensaba
si hiciéramos fuerza
con los trapos las banderas
los harapos
para que menor fuera
el gasto de la cincha
en vez de revolear con ímpetu afanado
remera
gorro, vincha
nuestras verdades de fierro
oxidado
tal vez
nos cambiaría la impresión de lo ganado
hay que disfrutar el ascenso
de todo
lo que podemos ser
la permanencia no se logra
sin jugar bien
eso dicen
en el barrio
aunque no me lo creo
del todo
Porvenir
Almorzando en el bulevar,
quebrando un rato las desdichas
de las horas de escritorio.
Siempre con la idea
de que el tiempo me corre
siempre, y claro
si lo traigo conmigo apurado
de la oficina.
Más no ayudan los que a mi lado
pasan raudos, atrasados,
ni los vehículos
que van carrerreándose como
si estuviera por sonar el gong,
mientras trato de tragar sin masticar
un pedazo de
lo que me toca hoy.
Alzo la vista y
dos caminantes
apoyándose el uno al otro
pasean su ancianidad.
Apuran despacio
el tenue bamboleo.
Con la gracia frágil
de quienes guardan las secuelas
de haber visto pasar el siglo, van
y me pregunto si llegarán a donde tienen
antes de que se les acabe la cuerda.
Después pienso
que qué importa, si siempre están
llegando, si ya nos los asusta
esa pila de horas, de años,
el porvenir,
que a mí todavía
me persigue sin descanso.
Amarillistas
hoy todo viene de China
mi amor
enfrentémoslo
nos pesa el mundo sobre los hombros
y las baratijas vienen a calmar
con sumo cuidado
nuestra ansiedad
hoy todo viene de China
otrora Taiwan, Hong Kong, Corea/Japón
y todo ese amarillismo
que brota de los medios
y desborda de los costados
nos habla de lo que fuimos y seremos
porque hoy somos lo que somos
hoy refulge oriente
en nuestros miedos
y nos pesa el mundo sobre los hombres
esta carrera de ciegos
por la supremacía del más harto
hoy refulge oriente
en nuestras excusas
aunque el supermercadismo foráneo
nos de seguridad
abra los feriados
y nos salve del olvido ocasional
siempre hay un chino abierto
una boliviana en la vereda
un paraguayo en la obra
un nigeriano en la lona
y un punga relojeando
la hora
es que hoy todo viene de China
hasta la inmigración forzosa del prejuicio
ese país barato
hasta la emigración prefabricada
del sentido común
con lucecitas y pilas gastadas
(pero tranquila, mi amor
un día haremos contacto
con la sagrada Industria Racional
ya verás
nos dará la fuerza necesaria
y nos librará del mal)
y ahora que nos pesa el mundial sobre los nombres
debemos agradecer
el acceso al televisor
que nos da de comer
¿Argentina le gana a China? dicen
que en la cancha se ven los pingos
a ver si les da el cuero
si son todos iguales
los caminos que nos llevan a la gloria
mi amor
Club de barrio
En la clase de danza
de mi hija
en un club de barrio
no es un salón de
Primera Clase,
más bien el lugar
donde se despunta el vicio
cultural de la plebe
paredes con pintura
marrón descascarada
humedad y parches de cemento
el sol que invade
por el vidrio sucio
de una ventana rota.
Aquí no abunda el silencio.
Por eso se suspende
la improbable hazaña
de aguzar el oído.
Campanadas de tazas, cubiertos
ventiladores zumbando
música estridente
y tintineo de voces
de todos los aromas
y colores.
No hay lugar para la
postura acartonada.
Aquí se encuentran
en su esplendor
los despojamientos más sinceros,
las iluminaciones de la calle.
Vuelan, mariposas, hasta el tinglado
las risas de unas niñas
que hacen de ellas
lo único que importa.
Y uno que piensa
que ya está grande
para el desenfreno juvenil
agradece
semejante aturdimiento
y convida una mariposa
pequeña, no más que una mueca
para adornar este ruidoso jardín
que trae serenidad.
Hijos
Este clima me mata.
Si hace diez días que está lloviendo
o diez años
que no se mueve el avispero
en la rama, en el árbol
carcomido por dentro.
Pasé por lo de Anita, tomé unos mates
-¿cómo la viste?
con los ojos
cansados de juzgar
y los suyos
escrutando un lejano presente.
El mismo mate de madera
el de toda la vida
y las mismas ganas infértiles
de no cambiar
pretexto por candor
o pan por pan.
Me miro las manos
para ver las manos de Anita
aferrar el aire
sólo porque está cerca
y no pesa.
Algún día va a pasar
todo esto que llamamos vida
y diremos
-tanta vida ha pasado bajo el puente
mientras la mirábamos de arriba
y Anita habrá tenido razón
en concebir espejos
y dejarlos crecer
hacedores
aquí uno de palabras
allá una de caminos
Feriado
a Majo
me gustan los feriados porque estás
me dijiste
en casa
prendiendo la estufa y preparando sopa
porque llega junio y todo lo que implica
hay que mantener viva la causa del asombro
te dije
coordinarnos como si fuéramos
portadores de adolescencia
o inversores a largo plazo de cordura
eso pensamos
nos dijimos
o pensamos que pensamos
mientras dormimos la siesta de contrabando
o gastamos esos centavos de día
que van cayendo del bolsillo
el resto de la semana no somos nosotros
concluimos
somos inquietudes apagadas
y una molestia constante
nos incomoda desde adentro
sin saber bien de donde viene
de qué costado o región del cuerpo
pero que parece ligada al tiempo
a veces tengo sueños de infancia
cuando yazgo al sol que invade la siesta
tengo calesitas internas
tengo domingos claros y feriados
con desfiles y escarapelas
pero no tengo tu mirada
ni tu mano sosteniendo mis inexperiencias
eso lo tengo ahora
que estoy despierto en este sueño
ya me doy cuenta
de que los feriados son eso
no solamente dormir una hora más
o andar en pantuflas
es añorarte cuando no existías
y existir para añorarnos
porque al final
vemos pasar el tiempo por la puerta
pero nos nos atrevemos
a preguntarle la hora
ni a hacerle una zancada
por temor a perdernos
nuevamente
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